A tarda notte, quando l’insonnia mi tiene sveglio, spesso sento una voce sussurrare:
“Perché hai il diritto di soffrire? Altri stanno peggio di te.”
Nel film A Real Pain, Benji e David hanno una nonna ebrea sopravvissuta ad Auschwitz. Ha vissuto innumerevoli momenti di terrore, eppure suo nipote Benji, un giorno, ha ingerito un’intera bottiglia di sonniferi per cercare di porre fine alla sua vita. Quando la storia di una famiglia è segnata dall’ombra di un campo di concentramento, il dolore di Benji appare quasi “inappropriato” all’interno di una narrazione tanto immensa. Di fronte alle ferite della Storia, le sofferenze personali, se non abbastanza tragiche, sembrano perdere il diritto di esistere.
“Tua nonna è sopravvissuta all’inferno—che diritto hai tu di crollare?”
Ma il dolore non è una competizione. La vera disperazione nasce quando cerchiamo di incastrare la nostra sofferenza in una cornice “giustificabile”, solo per scoprire che è come un pezzo di puzzle deformato—la storia della nostra famiglia è troppo grande, l’ammirazione dei nostri amici troppo accecante, e persino noi stessi cominciamo a pensare:
“Il mio dolore non è valido.”
In psicologia, esiste un concetto chiamato Teoria della Autoverifica—le persone tendono a cercare conferme esterne che convalidino la loro percezione di sé, anche se questa è negativa. Quando il riscontro esterno contraddice la loro immagine interiore, sperimentano una dissonanza cognitiva che alimenta solitudine e insicurezza. Per ridurre questa tensione, spesso ricorrono all’autocritica, entrando in un circolo vizioso che rafforza la loro visione negativa di sé.
Ho provato a chiedere aiuto alle persone a me più vicine.
Mia madre ha detto: “Ti fai troppi problemi.”
Un amico si è mostrato perplesso: “Hai un buon lavoro, una famiglia che ti ama—perché non sei felice?”
Il messaggio non detto dietro queste parole era chiaro: “Il tuo dolore non è reale.”
È come tenere in mano un blocco di ghiaccio mentre tutti intorno insistono: “Non hai niente in mano.”
Allora cominci a dubitare di te stesso: Forse non sono abbastanza forte? Forse sto solo esagerando?
Ma la vera sofferenza nasce da questa sensazione di spaesamento—da questa mancanza di un posto dove mettere il proprio dolore.
Una mia amica una volta mi parlò della sua depressione post-partum. Sua suocera liquidò il suo malessere con: “Ai nostri tempi, partorivamo e tornavamo subito al lavoro. Sei troppo fragile.”
Suo marito le disse: “Smetti di leggere quelle cose negative.”
Poi, un giorno, in una stanza per l’allattamento, incontrò un’altra madre che, vedendo le sue occhiaie, le disse semplicemente:
“Stancante, vero? Ti capisco.”
E in quell’istante, crollò in lacrime.
Il dolore di ciascuno di noi è unico, ma nasce sempre da un desiderio profondo: quello di essere visti, accolti e compresi. Desideriamo che qualcuno ci prenda prima di cadere. Essere davvero visti per ciò che siamo è un bisogno scritto nel nostro DNA.
Prova a non giudicare le tue emozioni con parametri esterni.
Invece, riconosci:
“Ciò che sento in questo momento è reale.”
Cerca persone che possano capirti—attraverso una conversazione sincera, un gruppo di supporto online o anche solo il conforto di sentir dire da un estraneo: “Ci sono passato anch’io.”
Se senti davvero che nessuno intorno a te può comprendere il tuo dolore, considera la possibilità di chiedere aiuto a un professionista.
Accetta che alcune persone—che siano familiari, amici o partner—potrebbero non comprendere mai davvero il tuo dolore. Ma questo non lo rende meno reale.
Ora, quando qualcuno mi chiede: “Perché dovresti soffrire?”
Rispondo semplicemente:
“Non ho bisogno di un motivo grandioso o tragico. La mia esistenza è già motivo sufficiente perché il mio dolore esista.”
La solitudine di non essere compresi fa più male della sofferenza stessa.
La “legittimità” del dolore non dovrebbe essere decisa dagli altri.
Chi dice “Non hai sofferto abbastanza” sta solo infliggendo altra sofferenza.
Quando le narrazioni del mondo ci tradiscono, abbiamo il diritto di scrivere la nostra.Ciò di cui abbiamo bisogno non è un confronto, ma uno spazio che dica: “Io ci sono.”
La persona che dice “Non ti capisco del tutto, ma sono qui per ascoltarti”, quella è la vera ancora di salvezza.
